It's madness. C'est la folie ici. Je pense, je me dis que j'aimerais bien écrire un bouquin, mais de quoi pourrais-je et devrais-je parler ? Tout est dit. C'est dommage. J'aimerais écrire un bouquin histoire de me dire que j'aurais essayé, histoire de me dire que j'aurais tenté de me sortir de certains gouffres. Pour croire que j'ai lutté. Même aujourd'hui, maintenant, à cet instant précis, je ne peux rien dire, comme si je devais garder un secret. Un secret que je ne connais même pas. Alors j'ai peur de simplement écrire et décrire, et si jamais je disais ce qu'il ne faut pas divulguer ? La peur même de s'exprimer, c'est terrifiant. P. est très loin. Les secrets invisibles et presque inexistants me hantent mais lorsque je les imagine je ne vois rien, le vide. Des choses irréelles qui brillent. Les jours passent, lentement. L'impression étrange que les journées passent plus rapidement lorsqu'on est seul, mais, les gens disent le contraire en général. Ma logique n'est pas la leur. Je suis fatiguée. Le temps passe, et il est aussi effrayant qu'un secret vagabondant.