P. rentre demain, enfin, dans quelques heures. C'est étrange, j'ai un peu peur. J'ai peur de ne pas lui avoir manquer autant que lui pour moi. Puis, j'ai presque envie de dire que je me sens bien, mais c'est faux, c'est drôle comme sensation. Il m'a tant manqué, c'est fou comme les jours paraissent plus longs sans sa présence. J'essaie de dormir un maximum pour que les journées défilent plus rapidement, mais deux semaines ça reste plutôt long. Je ne sais pas pourquoi j'écris, là, maintenant, encore une fois, car je risque de faire des fautes d'orthographe, de raconter des choses inutiles, de dire des choses qui ne me servent pas réellement. Puis je n'ai pas eue cette pulsion étrange, celle qui garantie qu'un texte sera beau. Je m'arrête là.

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