____________Je ne cesse de me demander pourquoi mes maux ne sonnent pas et je jalouse les grands poètes qui parviennent à créer de si belles mélodies en un coup de poignet. Je ne sais pas faire jouer les maux. Mais j'admire la douce mélopée de nos deux vies entremêlées. Je ne peux que contempler les yeux brillants puisque je me retrouve dans l'incapacité de reproduire de telles complaintes, et reproduire ne serait que souiller les œuvres d'autrui. Qui suis-je pour encrasser les rêves d'un utopiste ? Alors mes maux restent plats, éteints, inertes. Mes maux sont morts en m'emportant avec eux. Ou alors sont-ils tombés dans un profond sommeil ? Ils se réveilleront peut-être avec détermination. Restons sur nos gardes. Je tente de garder ce souvenir suave de tous ces sons séraphiques pendant que je me jette dans ce gouffre. Je comprends alors que je suis dans mon cœur. Il me reste également ce souvenir estompé d'une silhouette s'éloignant toujours plus loin et la douleur grandit simultanément. Etait-ce moi, m'éloigant de moi-même ? Peut-être que je ne me reconnais pas. Je tente de ne rien oublier. Mes maux me tiennent compagnie bien qu'ils ne se fassent pas entendre. Mais il faudra bien réussir à les faire fredonner pour ma propre survie mentale. J'espère que la morosité les aidera. J'écoute attentivement ses maux.